»Noch können wir weglaufen, es ist nicht zu spät«, flehte Niklas und blieb zögerlich auf der letzten Stufe stehen.

Oliver, der vorgegangen war, legte ungerührt den Finger auf den Klingelknopf und drückte. »Das ist das letzte Paar, Nikki. Sei lieb!«

Niklas, der direkt von der Arbeit kam, löste mit einem geschickten Handgriff den Knoten seiner Krawatte, um sie in der Tasche seines Jacketts verschwinden zu lassen.

»Am besten, du überlässt das Reden ganz mir«, sagte Oliver.

Seufzend schloss Niklas zu seinem Freund auf. »Bitte sehr.«

Gespannt standen sie an jenem Januarabend im mäßig beleuchteten Flur einer Mietskaserne im Düsseldorfer Süden und warteten, dass man ihnen die Tür öffnete. Sie kannten die Frauen nur vom Telefon und hatten in einem ersten Gespräch den Eindruck gewonnen: Dieses Mal könnte es klappen.

»Wie sehe ich aus?« Oliver rückte seine gelbe Baseballkappe zurecht.

»Wie ein kleiner Junge vor seinem ersten Date.«

Niklas zog ihn an sich und küsste zärtlich seine knubbelige Nase. Da öffnete sich die Tür. Vor ihnen stand eine Frau in Jeans und einem schlichten hellblauen Männershirt. Das glanzlose strohgleiche Haar trug sie sportlich kurz geschnitten, und ihr Teint verlangte dringend etwas Farbe. Groß und drahtig war sie, schmal genug, um sich hinter einem Laternenpfahl umziehen zu können – selbst Niklas hatte ein breiteres Becken als sie. Die Mutter seiner Kinder hatte er sich ganz anders vorgestellt.

»Seid ihr meine Väter?«, sagte die Frau mit einem Schmunzeln.

»Wenn du unsere Mutter bist«, entgegnete Oliver.

Sie reichte ihnen die Hand. »Ich bin Kordula. Schön, dass ihr da seid.«

Ihre Gastgeberin trat einen Schritt zurück, und Oliver zog seinen Freund in die Wohnung. Niklas sah sich um: Der Flur war in Hellgelb gestrichen oder vielmehr: gewischt, mit einem Schwamm. Er hatte nie verstanden, wie Menschen, die Farbe in ihr Leben bringen wollten, bei unentschlossenen Tönen wie Blasslila oder Himmelblau landeten. Aber noch schlimmer fand er die Wischtechnik. Solche Wände mochten in billige Pizzerien passen, wo man im Stehen aß und zwei fuffzich zahlte. Fehlten nur noch Tassen mit aufgedruckten Katzengesichtern.

»Ist schlechter Geschmack eigentlich erblich?«, flüsterte Niklas hinter vorgehaltener Hand. Oliver boxte ihn warnend in den Bauch und zerrte ihn weiter.

In der überheizten Küche trafen sie auf Andi. Kordulas Freundin saß am Tisch und war damit beschäftigt, eine Holzlokomotive zu leimen, deren Schornstein abgebrochen war. Sie nickte den Gästen aus einem grauen Jogginganzug zu. Vorne waren ihre Haare gestutzt, wie bei Kordula; hinten jedoch, im Nacken, wuchsen sie, und damit das niemandem entging, hatte sie ein paar der längeren Strähnen rot eingefärbt.

Kordula setzte Wasser auf und erkundigte sich nach den Getränkewünschen der Männer. Oliver wollte Kakao trinken, musste aber mangels Angebot auf Tee ausweichen, während Niklas mit einem Kopfschütteln signalisierte, dass er ganz verzichtete: Er wollte sich an sein Schweigegelübde halten. Außerdem war er schon jetzt von den Frauen enttäuscht, obwohl er nicht mal allzu viel von dem Treffen erwartet hatte.

»Und, wie viele Frauen habt ihr schon getroffen?«, fragte Kordula und nahm zwei Becher aus dem Schrank. Katzenfrei, wie Niklas erstaunt feststellte.

Oliver sagte den Spruch, mit dem er am letzten Wochenende bereits Angelika und Urte glücklich gemacht hatte: »Ihr seid die Ersten.«

Kordula goss kochendes Wasser über ein Teesieb mit wildem Kraut. Einen Becher behielt sie für sich, den anderen servierte sie Oliver, der neugierig daran roch und die Nase verzog.

Von nebenan ertönte Babygeschrei. Andi erhob sich, und es klang mehr nach einem Befehl denn nach einer Bitte, als sie Niklas aufforderte, den Daumen fest auf den geleimten Schornstein zu pressen. Dann verließ sie den Raum.

»Ihr habt also schon ein Kind!« Oliver setzte sich zu Niklas an den Tisch und rührte unentschlossen in seinem Getränk.

»Es ist Andis Tochter«, erklärte Kordula. »Martha ist vierzehn Monate alt. Ein gutes Alter, um ein Geschwisterchen hinterherzuschicken.«

Oliver erkundigte sich nach Zucker, und Kordula holte ein Glas Honig aus dem Schrank.

»Was ist denn mit Marthas Vater?« Niklas witterte plötzlich eine Chance, schnell und unkompliziert aus der Nummer herauszukommen, und vergaß darüber sein Gelübde.

»Ist im Herbst nach Griechenland gezogen, zu seinem neuen Lover. Deshalb haben wir uns geschworen: nie mehr mit Singles.«

Kordula setzte sich zu den Männern und trank ihren Tee. Dabei schmatzte sie zufrieden.

»Was trinken wir hier eigentlich Leckeres?«, fragte Oliver, der bereits den dritten Löffel Honig in seinen Becher rührte.

»Schafgarbe«, informierte ihn Kordula. »Mir zerreißt es immer fast den Unterleib, wenn ich meine Regel kriege. Schafgarbe beruhigt.«

Oliver hörte auf zu rühren und verschloss das Honigglas.

»Wie lange seid ihr beiden zusammen?«, fragte Kordula.

»Sechs Jahre, zwei Monate und elf Tage.« Oliver legte seinem Freund zärtlich die Hand in den Nacken und kraulte ihn. Niklas trug sein Haar recht kurz, obwohl sein Freund seit Jahren bettelte, er möge es wachsen lassen. Oliver litt an und vor allem unter Haarausfall, den er mit Tabletten aus einem Algenextrakt aufzuhalten und mit Baseballkappen in allen Farben des Regenbogens zu kaschieren versuchte, und forderte mehr Phantasie von Niklas – das sei er seinem starken Haarwuchs schuldig. Aber dem mangelte es nicht an Ideen: Ab einer Länge von zwei Zentimetern begann sein Haar sich zu kräuseln und war nicht zu bändigen. Und Niklas hasste Dinge, die sich nicht bändigen ließen.

»Dann habt ihr also das verflixte siebente Jahr noch vor euch.«

Kordula lächelte, als hätte das Paar den wichtigsten Test schon bestanden. Doch die Prüfung hatte gerade erst begonnen. Ob in ihren Familien Erbkrankheiten bekannt waren? Konnte einer von ihnen musische Begabungen vorweisen? Und wie verhielt es sich mit den monatlichen Einkünften?

Die Männer schienen alles zu Kordulas Zufriedenheit beantwortet zu haben, Niklas konnte vor allem bei der letzten Frage punkten. Doch dann schnitt Kordula ein scheinbar nebensächliches Thema an.

»Und wo wohnt ihr in Düsseldorf?«

»Niklas hat eine Wohnung in Oberkassel, und ich lebe in Köln.«

Kordulas Lächeln wurde rissig. »Ihr wohnt getrennt?«

»Sonst hätten wir es nicht auf sechs Jahre gebracht«, erklärte Niklas.

»Ganz zu schweigen von den zwei Monaten und den elf Tagen«, witzelte Oliver, aber diesmal lächelte Kordula nicht.

»Mein Mann braucht viel Zeit für sich«, erklärte er.

Niklas nahm Olivers Hand und biss hinein. Es war seine Art zu sagen: Und du hast ungern Zeit für dich, weil du dich nicht selbst beschäftigen kannst.

»Aua, Nikki!«, machte Oliver, ohne seine Hand wegzuziehen.

Dann biss Niklas nochmal, zärtlicher, um zu sagen: Und nenn mich nicht immer Nikki. Ich bin schließlich kein bayrisches Cowgirl.

»Und warum willst du dann Kinder haben?«, fragte Kordula, unbeeindruckt vom Zirkus der Männer. »Zeit für dich hast du dann keine mehr.«

Niklas war nicht gekommen, um sich belehren zu lassen, erst recht nicht von Menschen mit hellgelb gewischten Wänden. Ihm lag eine Bemerkung auf der Zunge, aber Oliver zuliebe hielt er sich zurück.

»Ich stelle mir unser Projekt jedenfalls nicht so vor, dass ihr die Kinder nur am Wochenende holt und sich darauf unser Kontakt beschränkt«, fuhr Kordula fort. »Dafür stelle ich meine Eierstöcke nicht zur Verfügung.«

Herausfordernd musterte sie Niklas, als spürte sie, wie sein Widerstand immer stärker anwuchs.

»Andi und ich wünschen uns eine große Familie. Wir wollen mit den Vätern gemeinsame Sachen unternehmen, Wandern in der Eifel oder mal eine schöne Radtour.«

»Warum nicht«, sagte Oliver.

Kordulas Vorschlag und vor allem die leichtfertige Reaktion seines Freundes schockierten Niklas so sehr, dass ihm der Schornstein umknickte. Er steckte ihn schnell wieder auf die Lok, um keinen Ärger mit Andi zu bekommen, die eben mit einem kleinen verschlafenen Bündel in die Küche zurückkehrte.

»Du hältst es schief!« Sie drückte dem verdutzten Oliver das Kind in die Hand und drapierte geschickt ein Spucktuch über seiner Schulter. Dann verscheuchte sie Niklas von seinem Platz. Offenbar vertraute sie ihr Kind ohne weiteres fremden Männern an; um die blöde Spielzeuglok aber kümmerte sie sich lieber selbst.

»Hallo, du kleine Maus!« Oliver wandte sich mit kindlichem Singsang an das Baby und schien plötzlich einen größeren Stimmumfang zu haben als Mariah Carey. »Haben wir dich geweckt?«

»Du kannst ganz normal mit ihr sprechen«, sagte Andi, ohne von ihrer Bastelarbeit aufzuschauen.

»Ich habe aber gelesen, dass man mit höheren Tönen am besten das Gehirn von Babys erreicht.« Oliver zog für Martha eine kleine Show mit seinen albernsten Grimassen ab, und die Kleine dankte es ihm mit einem strahlenden Lächeln.

»Marthas Gehirn sicher nicht.« Kordula nahm ihm das Kind ab, das nun wieder anfing zu weinen. »So was ist sie nicht gewohnt.«

Oliver zog eine letzte Grimasse, die nur Niklas sehen konnte. Den beschlich das dumpfe Gefühl, dass der Abend nicht ganz so reibungslos verlief, wie sein Freund es sich gewünscht hätte.

»Habt ihr schon über die Befruchtung gesprochen?«, schaltete sich Andi wieder ein und erklärte den verdutzten Männern, dass sie bei der kleinen Martha gute Erfahrung mit der Bechermethode gemacht hätten.

Oliver starrte angewidert auf seinen Teebecher.

»Hier legt wohl niemand gesteigerten Wert darauf, dass wir zusammen in die Kiste steigen«, erklärte Kordula, und Niklas war zum ersten Mal an diesem Abend ganz ihrer Meinung.

»Die Methode funktioniert in der Regel gleich beim ersten Versuch«, erklärte Andi, die weiter an der Lok herumfummelte. »Wir Lesben sind ja ziemlich fruchtbar.«

Und Kordula ergänzte: »Da wir nicht mit Männern pennen, sind wir weniger anfällig für Geschlechtskrankheiten, die uns die Fruchtbarkeit versauen.«

Niklas, der etwas unbeholfen neben dem Tisch stand, konnte sich nun nicht mehr beherrschen. Es ging ihm auf die Nerven, wie sich die Frauen selber als Mutterwunder anpriesen.

»Also, meine Bilanz an nicht gehabten Geschlechtskrankheiten kann sich durchaus auch sehen lassen.«

»Sie wohnen getrennt«, klärte Kordula ihre Freundin in einem Tonfall auf, als sei es für Paare schlimmer, zwei Haushalte zu haben, als die Syphilis.

»Also vögelt ihr rum wie alle anderen auch«, schloss Andi.

Niklas ignorierte die mahnenden Blicke seines Freundes. »Tun wir nicht.«

»Ihr wäret die Ersten«, sagte Andi, die sich nicht gern ihre vorgefassten Meinungen madig machen ließ.

Niklas hatte keine Lust, sich weitere Dreistigkeiten anzuhören, und beschloss, dem Abend ein Ende zu bereiten.

»Da fällt mir ein«, sagte er mit Blick auf die Küchenuhr, »in einer halben Stunde beginnt meine Monogamie-Selbsthilfegruppe. Ich fürchte, wir müssen los.«

Oliver, der sich sichtlich unwohl fühlte und beim Wortgefecht zwischen Andi und Niklas immer stiller geworden war, trank seinen Tee mit zwei großen Zügen leer und verabschiedete sich mit dem für Castings unerlässlichen Satz: »Wir melden uns dann.«

Schweigend verließen die Männer das Haus. Ihr Atem zeichnete sich in der kalten Luft ab, und Niklas schlug den Kragen seines Mantels hoch.

»Schafgarbe«, sagte Oliver düster. »Wie ekelhaft!«

»Hast du Unterleibsschmerzen?«, versuchte Niklas seinen Freund aufzuheitern.

»Nein!«

»Na bitte!«

Oliver war nicht nach Scherzen zumute, und so setzte er sich ins Auto. Die Scheiben waren zugefroren, und Niklas musste kratzen. Durch ein erstes kleines Guckloch beobachtete er, wie sein Freund einen Flunsch zog und Kordula und Andi von der Liste strich.

Nun war nur noch eine einzige Bewerberin übrig.

Es war kurz nach ihrem fünften Jahrestag, als Oliver plötzlich mit dem Thema Kinder anfing. Sie hatten ein befreundetes Pärchen in Berlin besucht, das im schicken Prenzlauer Berg wohnte. Dort hatten sich so viele Familien niedergelassen, dass Kinderdentisten und Kinderyogalehrer ihr Auskommen hatten. Uwe und seinem Freund Kareem ging der ständige Anblick schwangerer Frauen und das schrille Kindergeschrei, das der Wind von den umliegenden Spielplätzen auf ihre Dachterrasse trug, schon länger auf die Nerven, doch seit in ihrer Straße das dritte Geschäft für Babymoden eröffnet hatte, spielten sie ernsthaft mit dem Gedanken, den Kiez zu wechseln. Niklas äußerte ein gewisses Verständnis für ihre Umzugspläne, doch Oliver hatte sich infiziert. Auf dem Rückflug schmiegte er sich an seinen Freund und fragte: »Warum haben wir eigentlich keine Kinder, Nikki?«

Der hatte es zunächst für einen seiner Tricks gehalten. Denn wenn es nach Oliver gegangen wäre, würden sie schon längst zusammenwohnen, und da Niklas alle diesbezüglichen Vorschläge ablehnte, war Oliver erfinderisch geworden. Mal rechnete er seinem Freund vor, wie viel Geld sie sparen könnten, wenn sie endlich zusammenzögen, und um wie viel weniger sie die Umwelt belasteten, wenn das lästige Hin- und Herfahren wegfiele und dass sie häufiger in die Sonne fliegen konnten, wegen der wegfallenden zweiten Miete und des eingesparten CO₂ sowieso. Dann waren im vorvergangenen Winter die Rohre in seiner Wohnung zugefroren, und er musste ein paar Nächte in Düsseldorf verbringen. Niklas wunderte sich, warum der Platz in seinem Kleiderschrank jeden Tag knapper wurde, bis er feststellte, dass Oliver heimlich nach und nach Sachen aus seiner Wohnung herübergeholt hatte, und als dann plötzlich noch sein hässlicher Rattan-Schaukelstuhl mitten im Wohnzimmer stand und all die antiken Möbel beleidigte, musste Niklas seinen Freund daran erinnern, dass der Frühling begonnen hatte.

»Kinder?«, fragte Niklas und schob seine Rückenlehne in eine aufrechte Position.

»Hm.«

»Du und ich?«

»Ja.« Olivers blaue Augen nahmen den Ausdruck an, mit dem er seinen Freund sonst bat, ihm die Füße zu massieren oder mitten in der Nacht Schokoladenpudding zu kochen. Normalerweise war Niklas gegen den Blick wehrlos.

»Du willst wissen, warum du und ich keine Kinder haben?«

»Ja-ha.«

Niklas war in lautes Gelächter ausgebrochen, weil er sich Oliver partout nicht in der Vaterrolle vorstellen konnte – so sehr war sein Freund selber noch ein Kind, trotz seiner 38 Jahre.

Beleidigt hatte Oliver die Kopfhörer aufgezogen und dem Hörspielkanal gelauscht. Aber erledigt war die Sache für ihn noch lange nicht. Nach ihrer Rückkehr aus Berlin verging keine Woche, ohne dass er Ratgeber und Zeitschriften für junge Eltern kaufte, die er zwar nicht alle las, aber offenbar gab ihm der stetig wachsende Bücherstapel auf seinem Nachttisch das gute Gefühl, irgendwie schwanger zu sein.

»Gute Nacht, du Vater Morgana«, zog Niklas ihn eine Zeitlang auf, bevor er beim Zu-Bett-Gehen Olivers Nase küsste und das Licht löschte.

Doch Olivers biologische Uhr hatte zu ticken begonnen – so laut, dass er nachts oft nicht schlafen konnte. Der große Zeiger seiner Eieruhr, wie er sie gerne nannte, stand kurz vor der 4. Nicht dass er fürchtete, seine Zeugungsfähigkeit könne später nachlassen; vielmehr fand er, dass er bald schon eher als O- denn als Papa in Frage käme, schließlich war er ab 40 als Adoptivvater schwer vermittelbar. Dabei war ebendas Olivers ursprüngliche Idee gewesen: ein Baby aus Vietnam oder Afrika anzunehmen.

Niklas fand die Idee, Vater zu werden, nicht grundsätzlich unattraktiv: Es gab so viele schlecht oder gar nicht erzogene Kinder, und immer wenn er von Eltern las oder hörte, die ihre Sprösslinge misshandelten oder verhungern ließen, packte ihn die kalte Wut: Die bekamen Kinder wie andere Leute einen Schnupfen und hatten gar keine Ahnung, wie privilegiert sie waren! Doch mit 33 Jahren hatte er seine Prioritäten anders sortiert. Alois Wittenberg aus der Agentur kündigte schon lange seinen Abschied an, um ganz für seine Frau da zu sein, die an Alzheimer erkrankt war. Niklas gab sich berechtigten Hoffnungen hin, ihn dann als Creative Director zu beerben. Nur hätte er Oliver nichts davon erzählen sollen, der ihn schon gelegentlich als »Herrn Direktor« verspottete.

Wenn es also so etwas wie eine biologische Uhr gab, dann arbeitete sie in Niklas’ Fall noch eher geräuscharm. Abgesehen davon, dass es bei ihm nicht richtig tickte, füllte ihn sein Job vollkommen aus. Zwölf-Stunden-Tage waren keine Seltenheit. Immerhin lagen die mageren Zeiten als maximal beschäftigter Junior-Texter mit minimaler Bezahlung hinter ihm. Und er wollte reisen – gerne auch nach Afrika, aber von dort Kinder importieren? Solche, die womöglich schon ein paar Jahre lang die Hölle eines Waisenheims durchlitten hatten? Nicht dass es keine grundsätzlich schöne Idee wäre, so einen armen Wurm zu retten, aber Niklas fand: Wenn er irgendwann Kinder haben sollte, dann wollte er für ihre Neurosen auch selber zuständig sein.

Er war anfangs davon ausgegangen, dass sich Olivers Vaterschaftseuphorie wieder legen würde, wie zwei Jahre zuvor, als er seine eigene Bar aufmachen wollte, und so versuchte er es mit einem Ablenkungsmanöver: Warum nicht mehr Zeit mit den Kindern seiner stets übellaunigen Schwester Inken verbringen, die ihren Nachwuchs ohnehin am liebsten vor dem Fernseher parkte? Immerhin war Oliver der Patenonkel des Jungen.

Doch davon wollte er nichts wissen. Der gelernte Tischler, der – nach einer Reihe von Gastspielen als Barmann in verschiedenen Kölner Kneipen – inzwischen als Fitnesstrainer arbeitete, hatte resümiert, was er bislang erreicht hatte. Er war unzufrieden und so gut wie 40 – ein Dilemma, das offenbar nur ein eigenes Kind lösen konnte.

Ratsuchend wandte sich Niklas an seine Freundin Nadja, die wie er als Senior Texter in der Agentur arbeitete. Eine Frau in seinem Alter, so dachte er, hätte sicher eine Meinung zum Thema Kinderkriegen. Doch als er sich ihr beim Altbiergelage in einer Studentenkneipe anvertraute, tat sie so, als wollte sich Niklas lebendig begraben lassen.

»Wenn ich du wäre, würde ich jeden Tag mein Glück feiern, dass ich mir ums Schwangerwerden keine Sorgen machen muss!«, schrie sie gegen die laute Musik an.

»Oliver redet von nichts anderem mehr!«, schrie er zurück.

»Willst du dir für ein Kind deine Chancen in der Agentur versauen?«

Niklas trank stumm von seinem Bier.

»Und überhaupt: Was wird sexy Jay dazu sagen?«

Jay war ein Fahrradkurier, ein großgewachsener Schwarzer, dessen Dienste sie oft in Anspruch nahmen. Nadja behauptete gern, dass Niklas den Kurier deshalb so oft kommen ließ, um ihn in seinen knappen Latexhosen zu bewundern.

»Jay hat selber zwei Kinder. Er wäre stolz auf mich.«

Doch Nadja hörte gar nicht mehr zu. Sie starrte dem bestenfalls minderjährigen Kellner, der ihnen gerade eine neue Runde Altbier servierte, auf den mickrigen Hintern und leckte sich über den Brillanten zwischen ihren Schneidezähnen. Abwesend schlug sie Niklas vor, sich einfach einen netten Hund aus dem Tierheim zu holen.

»Nur bitte keinen Mops, sonst kann ich dich leider nicht mehr besuchen kommen.«

Schließlich rief er seine Berliner Freunde an. Uwe und Kareem schlugen vor, im Sommer mit ihnen auf die Virgin Islands zu fliegen, wo man prächtig segeln, tauchen und schnorcheln konnte. Niklas schöpfte kurz Hoffnung, da Oliver eine begeisterte Wasserratte war.

»Willst du mich umbringen?«, echauffierte sich sein Freund, als Niklas ihm die Idee unterbreitete. »Ein angehender Vater treibt doch keinen Risikosport mehr!«

Ein halbes Jahr war inzwischen vergangen, doch Olivers Kinderwunsch hielt sich hartnäckig. Da versuchte es Niklas mit einer Schocktherapie. Er zeigte seinem Freund verschiedene Folgen der Super-Nanny. Er hoffte, der permanent brüllende ADS-Junge könnte Oliver von seinem Kinderwunsch abbringen oder wenigstens das kleine süße Mädchen, das mit dem Messer auf seine Mutter losging. Geduldig verfolgte Oliver Fall für Fall bis zum Ende, um dann jedes Mal mit einem siegessicheren Lächeln zu sagen: »Unsere Kinder werden nicht so, Nikki.«

Da Niklas nicht weiterwusste, spielte er die Machtkarte aus. Sein Freund hatte ihm vor einiger Zeit die Erlaubnis abgerungen, sich mit anderen Männern vergnügen zu dürfen. Das hatte nichts mit mangelnder Zuneigung zu tun, es war nicht mal ein Zeichen nachlassender körperlicher Anziehungskraft. Vielmehr war es so, dass sich ihre sexuellen Wünsche nicht vereinbaren ließen. Oliver, der seine Phantasien nicht für fortgeschritten pervers hielt, hatte dies sehr bedauert. Alles, was er wollte, war, mit seinem Partner zu verschmelzen, um größtmögliche Nähe herzustellen, aber Niklas mochte von Eindringlichkeiten jeglicher Art nichts wissen. So duldete er Olivers Abenteuer, auch wenn sie ihn verletzten.

»Wenn du aufhörst, andere Männer zu treffen, können wir auch über Kinder reden«, schlug er darum vor, überzeugt, dass sein Freund niemals auf den Handel eingehen würde. Oliver bat sich Bedenkzeit bis zum Wochenende aus, doch schon am nächsten Tag verkündete er, dass er bereit sei.

Niklas musste seine Frontalopposition aufgeben, auch wenn er immer noch nicht hundertprozentig von der Idee einer Familiengründung überzeugt war. An ihrem sechsten Jahrestag, den sie in Wien verbrachten, fing Oliver bei einem abendlichen Spaziergang entlang der Donau wieder von den Kindern an. Niklas, von den Gerüchen und den Lichtern der Stadt eingelullt, schlug schließlich eine Teilzeit-Vaterschaft vor: Sie würden sich eine nette Mutter suchen oder auch zwei, bei denen das Kind lebte, und am Wochenende kämen die Väter zum Zug. Für seinen Geschmack war das gerade genug Verantwortung. Oliver, der spürte, dass er seinen Freund endlich da hatte, wo er es wollte, schlug ein und setzte bei ihrer Rückkehr nach Düsseldorf eine Anzeige in ein Lesbenmagazin.

Seitdem machte Oliver eine merkwürdige Verwandlung durch: Plötzlich drehte er sich nach Frauen auf der Straße um, und zwar nicht nur nach solchen mit Kinderwagen. Dass er in seinem früheren Leben mit Frauen zusammen gewesen war, hatte Niklas bislang auf befremdliche Art und Weise erregt; nun machte es ihm Angst: Würde sein Freund in schlechte Gewohnheiten zurückfallen?

Als die ersten Zuschriften eintrafen, die bis auf eine Ausnahme von lesbischen Paaren stammten, bekam Niklas Angst. Frauen aus allen Teilen Nordrhein-Westfalens hatten sich gemeldet, die mit den beiden eine Familie gründen wollten. Glücklicherweise fand es selbst Oliver schwer, die Richtigen zu finden. Manche Paare wollten direkt wissen, was für sie bei der Sache herausspränge, andere wohnten selbst für eine Wochenendvaterschaft zu weit weg. Angelika und ihre Freundin wiederum hatten den Männern einen romantischen Empfang mit Räucherstäbchen und brennenden Kerzen bereitet, um gleich zur Tat schreiten zu können, da Urte ihre fruchtbaren Tage hatte. Auf der Flucht vor den Frauen hatte Oliver sein Handy verloren, wie er später im Auto feststellen musste, aber Niklas hatte sich strikt geweigert, umzukehren.

Dass es nun auch beim letzten Paar nicht geklappt hatte, schmerzte Oliver, und er schob seinem Freund den schwarzen Peter zu, weil der sich von Kordula und Andi hatte provozieren lassen. Niklas empfahl ihm daraufhin beleidigt, die letzte verbliebene Bewerberin auf der Liste alleine zu treffen. Was sie an wenigen Informationen über sie hatten, reichte ihm ohnehin schon: Eva war eine Schauspielerin aus Köln, die in ihrer Freizeit Passanten am Dom mit Gratis-Umarmungen beglückte.

Dazu kam, dass er momentan bis über beide Ohren in einer Kampagne für ein Mittel gegen nächtlichen Harndrang steckte. Er versuchte, sich dem Thema humorvoll zu nähern, indem er einen alten Roland-Kaiser-Schlager bemühte: Ich glaub, es geht schon wieder los. Leider hatte sich die Plattenfirma auf seine schriftliche Anfrage hin noch nicht geäußert. Niklas wollte gerade zum Hörer greifen, um die Sache in einem persönlichen Gespräch zu klären, da bekam er eine SMS von Oliver.

»Bin jetzt unterwegs wollte mich nur nochmal beschweren dass du mich allein zu dieser braut gehen lässt.«

Plötzlich geriet Niklas’ Magen in Aufruhr. Sein Freund würde sich nicht nur mit einer ›Braut‹ treffen, sondern vor allem mit der potenziellen Mutter seines ersten Kindes. Was mochte das für überwunden geglaubte Instinkte und Gelüste bei ihm auslösen! Bei allem Negativen, das man über Kordula und Andi sagen konnte: Ihr überaus hygienischer Vorschlag zur Bechermethode hatte Niklas gut gefallen, doch nun stellte er sich Oliver und Eva vor, wie sie direkt zur Tat schritten. Mit den sporadischen Jungsabenteuern seines Freundes hatte er umzugehen gelernt, aber mit einem Mal drohte Gefahr an einer ganz neuen Front. Zumal von einer Frau, die mit ihrem Körper nicht sonderlich zurückhaltend umging und sich unter dem Deckmantel der Nächstenliebe wildfremden Leuten an den Hals warf.

Panisch rief Niklas seine Schwester Inken an, die er wie immer zu Hause vor dem Fernseher antraf, als ob es alleinerziehenden Müttern verboten sei, auszugehen oder sich zu amüsieren.

»Oli vergöttert dich. Alle sehen das, nur du nicht.« Inken machte sich nicht die Mühe, ihre Eifersucht zu kaschieren. Ihr letzter Freund, ein knapp 20 Jahre älterer Bauunternehmer, hatte sich mit der Ankündigung aus ihrem Leben verabschiedet, eine Frau mit weniger anstrengenden Kindern suchen zu wollen. Seither hatte Niklas das Gefühl, sich für jeden Tag entschuldigen zu müssen, den seine Beziehung die seiner Schwester überdauerte.

»Es geht hier nicht um Liebe oder Treue, sondern um Fortpflanzung«, erklärte er ruhig. »Da kann Oliver mich lange vergöttern, ich werde bloß nicht schwanger davon.«

»Wieso wollt ihr überhaupt Kinder haben?«

Niklas fragte sich, was mit den Frauen los war. Warum taten neuerdings alle so, als handle es sich um einen Fall fortgeschrittenen Schwachsinns, wenn sich jemand Kinder wünschte?

»Oliver mag Kinder.«

»Und du?«

»Ich mag Oliver.«

»Glaubt bloß nicht den Humbug, den alle Leute erzählen, dass Kinder einem so viel zu geben haben!« Inken lachte verächtlich. »Nicht dass ich sie nicht von Herzen lieben würde, aber sie sind die reinsten Energiefresser.«

Sie hatte eine siebenjährige Tochter und einen Sohn, der noch in den Kindergarten ging. Niklas genoss die Zeit, die er gelegentlich mit Lotte und Hannes verbrachte, aber als Vollzeitbeschäftigung – das war eine ganz andere Geschichte. Bei allem Verständnis für Inkens Situation missfiel es ihm, dass sie abends, wenn die Kinder im Bett waren, mit dem Kiffen anfing. Sein alter Freund Mattis besorgte ihr das Zeug, und wenn Niklas versuchte, ihnen ins Gewissen zu reden, wurde er auf all die alleinerziehenden Mütter verwiesen, die jeden Abend auf dem Sofa eine Flasche Rotwein leerten.

»Ich werde es Oliver ausrichten. Gib den beiden Energiefressern einen Kuss von mir!«

Die Reisen, die Niklas in Olivers Stadt unternahm, liefen nie ohne Komplikationen ab, und auch heute erging es ihm nicht besser. Zuerst verpasste er fast die richtige Ausfahrt, dann ließ man ihn auf dem Ring ewig bei dem Versuch versauern, die Spur zu wechseln. Und schließlich musste er sich noch an einer roten Ampel eines rastalockigen Gelegenheitsarbeiters erwehren, der ihm gegen seinen erklärten Willen die Scheibe putzte und dabei auch noch seinen Wischer abbrach.

Niklas fluchte. Kein Wunder, dass er nie mit Köln warm wurde. Er hatte die allergrößte Sympathie für die jahrhundertealte Fehde zwischen den beiden Städten, auch wenn er nicht genau wusste, worauf die sich gründete.

Nach einer Dreiviertelstunde erreichte er endlich das Café, in dem sich Oliver mit Eva treffen wollte. Doch sie waren nicht mehr da. Er versuchte seinen Freund anzurufen, doch der ging nicht dran. Niklas lief verzweifelt den Ring zwischen Friesenplatz und Rudolfplatz auf und ab; die Menschen, die ihm begegneten, erschienen ihm heute Abend noch unsympathischer als sonst. In drei Tagen war Rosenmontag, und entweder waren sie albern verkleidet oder betrunken; meistens beides.

Nach einer Viertelstunde kam endlich der erlösende Rückruf. Olivers Stimme klang euphorisch, als hätte er einen Schatz gehoben. Er und Eva hätten sich so gut verstanden, dass sie noch essen gegangen waren.

»Komm doch auch, du wirst sie lieben!« Er nannte ein Lokal in einer Seitenstraße; Niklas war keine fünf Minuten von ihnen entfernt.

»Ich muss noch was arbeiten«, log Niklas, der nicht zugeben mochte, dass er bereits in Köln war. »Wir sehen uns morgen.«

Danach lief er zu dem Restaurant und spähte vorsichtig durchs Fenster. Es dauerte eine Weile, bis er seinen Freund entdeckt hatte. Er trug die blaue Baseballkappe, die die Farbe seiner Augen aufnahm. Eva saß mit dem Rücken zu ihm. Die beiden plapperten unaufhörlich; wenn Eva etwas erzählte, lachte Oliver so laut, dass es bis auf die Straße zu hören war. Plötzlich sah er zum Fenster. Niklas duckte sich schnell. Hatte er ihn gesehen? Er lief ein paar Meter die Straße hinauf und verschwand in einem Hauseingang. Von dort hörte er Olivers Stimme.

»Niklas, bist du das? Hey, Nikki!«

Er wartete in seinem Versteck, bis er die Tür des Restaurants sich öffnen und wieder schließen hörte. Dann lief er einen Umweg zu seinem Auto, um nicht nochmal an dem Fenster vorbeizumüssen, und fuhr mit hochrotem Kopf heim.

Mattis, der vorübergehend bei Niklas wohnte, vergrub schnell seinen Joint in einem Blumentopf, als er hörte, wie der Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde. Breitbeinig saß er auf dem alten Louis-Philippe-Sofa, das mit seinen geschwungenen Formen und dem geschweiften Schnitzwerk nicht nur einen klaren Kontrast zur schlicht und kantig gehaltenen Biedermeier-Schreibkommode bildete, sondern auch zu Mattis selber. Seit der Zeit im Gefängnis wuchs seine blonde Mähne nur langsam wieder nach, und die dunklen Schatten unter seinen Augen wollten offenbar gar nicht mehr verschwinden.

»Und wie war sie?«, fragte er, ohne den Blick vom blanken Busen der Quiz-Moderatorin im Sportfernsehen zu nehmen.

»Kannst du den reparieren?« Niklas ließ sich mit seinem kaputten Scheibenwischer neben Mattis aufs Sofa fallen und versuchte den süßlichen Geruch, der im Wohnzimmer lag, zu orten.

»Wow, Alter! Hat sie den abgebrochen?«

»Quatsch! Eva ist … ganz nett.«

Mattis grinste. »Du kannst die Olle nicht ausstehen!«

Niklas konnte ihm nichts vormachen, dafür kannten sie sich zu lange. Er trank einen Schluck von Mattis’ Bier und suchte ein Programm, das um diese Uhrzeit noch angezogene Frauen beschäftigte. Die Nachrichten brachten einen Beitrag von einem vernachlässigten Kind aus Niedersachsen, das die Eltern in einem Kellerraum hatten verdursten und verhungern lassen. Ein zu Hilfe gerufener Notarzt konnte das Mädchen nicht mehr retten.

»Manche Leute dürften echt keine Kinder kriegen.« Niklas schaltete zurück zur barbusigen Moderatorin und wünschte seinem Freund eine gute Nacht.